sang, mort, massacre, expériences sur cobaye humain, endoctrinement, violence physique et mentale, mutilation, maladie, trafic humain.


Monster

━━━━ I choose violence ━━━━
who knows what could happen in the night?

miroir des vices, miroir aux abysses. De son pâle reflet émerge les erreurs passées d'un nom soulignant toute l'ironie des espoirs qu'il porte, du vide qu'il renferme, de l'absence qu'il évoque — illusions d'amours qui n'en empruntent pas même le son, pas même l'ombre. L'adage qui veut que les hommes naissent égaux n'est que c h i m é r i q u e, dans le creux de sa nuque le marquage demeure, code barre tatoué du nombre 13 longtemps seule dénomination par laquelle se reconnaître [ se connaître ] et de ce numéro elle incarne la superstition, chaque jour est son Vendredi maudit, elle s'est inventée de nouvelles aubes, s'est renommée - seule - pour bafouer l'asservissement. Love Crimson ❝ disappear here identité volée à un corps figé, glacé, à qui elle ne manquerait plus puisqu'elle n'en voulait point, de sa vie Thirteen n'en connait que la f i n. Elle se rappelle du désespoir de son regard quand elle l'a approché, elle se rappelle de leurs jeux à boire, du dernier shot porté à la gloire de cette nuit morcelée par le goût de l'échec et de la mort, une beauté d'écorchée vive qu'elle revoit encore dans chaque cauchemar, aux côtés des sans-visages qui peuplent ses limbes. « I won't do that. I can't. » les supplications ont eu raison des refus. Tragique.

« Close your eyes and think of something nice... »

Son vœu tonne comme l'orchestre d'un grand final, fatalité que la magie ne put exaucer, si le dernier soupir fut sa délivrance elle n'en oublia pas le paiement derrière l'acte de charité. Pas d'attributs humains mais le don d'une humanité. (( vole mon ange, la vie est plus douce ailleurs )) l'amour de ton nom sera ma demeure. Le secret comme ultime réplique — cause two can keep a secret if one of them is dead.

↑ sagittarius ☉ scorpio ☾ taurus
Inconnue -- enfant de nulle-part et infante du t r o u noir ; son existence seule est une énigme dont elle ne souhaite pas connaître l'issue, [ [ quand on ignore d'où l'on vient on ne peut pas savoir où l'on va ] ] foutaises ❝ je ne veux pas savoir il y a des réponses dans le néant, gosse de la basse-ville, déchet d'un monde qui l'a recraché à moitié-humaine à moitié-bête, ange déchu du Fold lui-même selon le dire des anciens. Calamité prête à ravager, construite de toutes pièces, déconstruite puis reconstruite jusqu'à en corroder le socle, jusqu'à fragmenter ses origines pour en briser toute volonté. Être et devenir, deux mots détériorés dans l'indifférence puisqu'on lui a appris à ne pas exister pour subsister. Velaris s'en moque, elle est un pourcentage ignoré à peine compté, mutation amère réduit à la poussière (depuis, à ce qu'on lui a dit, vingt-cinq ans.)

[ [ ex-membre de la Rose Noire ] ]

twisted beast ; née pour la destruction au cœur d'une Zaun frauduleuse, d'une époque brisée qui ne brise que d'avantage les êtres décharnés [ désespérés ] des bas-fonds laissés à l'abandon -- de cet abandon on lui a fourni une haine inépuisable pour la transvaser en obéissance aveugle, en une loyauté incarnat, lui donner l'illusion d'appartenance. C'est toujours la même mélopée du sacrifice, élevée depuis le berceau au sein même de l'organisation criminelle de la Rose Noire, pègre zaunarde répandant les paillettes souillées de l'Euphoria dans les artères de la ville, mais d'avantage r e d o u t é e pour le trafic d'organes dont on l'incombe, supposément à l'origine de nombre de disparitions facilement passées sous silence, on accuse le Fold, la Chasse Sauvage et le manque de chance qui semble suivre les habitants de la basse-ville comme la faucheuse dans leurs pas. Et personne ne se préoccupe des miséreux régnant dans la poussière, la revente de leurs entrailles ne sert après tout qu'à ceux d'en-haut, Celestia paye leur damnation à prix d'or et puisque l'argent n'a pas d'odeur qu'importe même sa couleur, de leur sang il s'imbibe jusqu'à en dégueulasser les e n f e r s. Leurs cris disparaissent en une rengaine spectrale dont Love s'est habituée, blasée, simple berceuse en lents échos on lui a fait annihiler conscience et sentiments pour être une meilleure arme, un talent de bourreau dont il ne reste que des morceaux enterrés pour la survie -- she grows in thorns, versatile et servile auprès de ceux qui d'une main de maître l'ont taillé en sentinelle.  

[ [ chasseuse de primes ] ]

Femme à louer, de son ancienne éducation spartiate elle tire profit -- art de la traque pour laquelle on étend les billets lorsque toutes les autres solutions ont échoué, lorsque les Pacifieurs n'ont pas été coopératifs, lorsque l'on veut acheter le silence et la discrétion. Affaires privées dont on espère éviter toute éclaboussure, des chasses à l'Homme qui la mènent parfois au-delà de Velaris lors de nuits puant l'errance où la violence éclot derrière les premières lueurs du crépuscule.  

désir c a r n a s s i e r qui ne saurait être enchaîné à un genre, il dévore et consume, se montre intraitable face à ceux et celles sachant capturer l'attention sans jamais toutefois la domestiquer. La luxure se conjugue au pluriel quand les sentiments eux ne savent se développer que dans la fusion des cœurs. Love n'aime pas (doux paradoxe) elle possède. Elle a besoin de pouvoir et d'absolu, ne pardonne pas à la tiédeur des sentiments quitte à créer un psychodrame plutôt que de vivre dans la platitude. Souffles caprices qui serpentent contre les peaux, jusqu'à allumer d'une faible aurore boréale les nuits obscures, jouissives sont les offrandes de leurs tabous brisés, toujours transgressive au creux des draps, elle se drape d'un érotisme libérateur, r a v a g e leur derme et contrôle leur plaisir, les élevant rois et reines le temps de soupirs partagés.

ketterdam ━ échappée de cette zone ravagée gardant tous les secrets de son passé ; elle s'est élevée vers le mieux à défaut du bon, les richesses des hauteurs lui sont à jamais inaccessibles, icare noctambule aux ailes déjà trop abîmées elle appartient aux ombres et à la misère.

a b o m i n a t i o n à la peau recouverte d'écailles hermétiques aux reflets malachite, elles se multiplient en une fine membrane jusqu'au sommet du crâne et souvent resurgissent lors des colères virulentes en haut de sa colonne vertébrale. Les périodes de mue se succèdent au gré des âges qui s'effacent, lambeaux de ses anciens cocons de chaire jugés répugnants. La pupille est v i p é r i n e quand la fatigue l'assaille et qu'elle ne parvient plus à refouler le monstre en dormance, de ses gencives il faut garder des assauts de méfiance car à ses dents se mêlent les crochets à venin qui corrode dans les veines de ses victimes, il inonde d'ichor leurs yeux révulsés, la gorge se gonfle, le souffle se coupe, le myocarde pulse dans le vide pour inverser le processus, sans antidote le fiel est létal, la morsure cavale jusqu'à l'encéphale en manque d’oxygène, en manque de vie mais l'agonie est lente ; d'abord on hallucine et les visions plongent dans le noir, ensuite on perd espoir lorsque la réalité se tord, distorsion de la douleur (( sanglots étouffés dans la mort )).
Trônant sur sa chevelure ébènes les vestiges de cornes de bouc dont il ne reste qu'une solitaire, rappel incessant d'un châtiment incomplet -- le membre sectionné demeure, souffrance fantôme qui tantôt saccage les rêves quand elle croise le reflet de son image mutilée, c'est étonnamment ce qu'elle s'entête à déguiser en premier ; de cette allure abjecte elle refoule jusqu'aux ailes émaciées poussant sur ses omoplates, v a u t o u r grisâtre auquel il manque de longues plumes cisaillées de noir et de cendres, elles tombent seules, conséquence de la maladie qui ronge ses entrailles [ [ des cieux rejetée ] ].

Et sûrement n'est-ce là que le fatal tribut à payer des pactes qu'elle conçoit sans jamais dévoiler la supercherie, âmes vendues en dépit de toute conscience (de tout remord) âmes cupides payant (parfois de leur vie) les demandes de leur existence putride à la recherche vaine d'un eden artificiel, d'un mensonge qu'on leur conte. Ses paroles sont du poison, elle en enivre les réceptacles de sa haine, de sa convoitise (( jalousie maladive )) elle y colore leur cœur et y dilate la peur, cultive leurs vices pour les pousser à la tentation et leur « offrir » quelques fantasmes traîtres.

━━━━ magic always comes
with a price ━━━━

— You're very cruel.
— Yes, it keeps me young.

❝ We all have demons, I just choose to feed mine.







+ + minutieuse - loyale - discrète - secrète - observatrice - tenace - protectrice - sensible - charismatique - patiente - passionnée - indépendante - intuitive.

- - excessive - dominante & directive - jalouse - possessive - calculatrice - froide - méfiante - corrosive - violente - écorchée - nécrosée - extrême - rancunière - agressive - insidieuse.


━━━━ P S A U M E I ━━━━

« Et d'après toi, où vont les enfants dont personne ne veut ? »
Je ne sais pas. On ne m'a pas laissé le choix.
« Et si tu l'avais eu, tu serais partie avant moi ? »
Peut-être bien. C'est quand que tu reviens ?
« Je suis là toutes les nuits. »
Ce n'est pas pareil...
« Non, en effet. Ça ne l'est pas. »

Au sein de la Rose Noire elle s'est taillée ses épines, enfants du fléau récupérés un par un [ [ les déchets des uns sont le trésor des autres ] ] et puisque personne n'en voulait alors on pouvait disposer d'eux sans que personne ne s'en préoccupe. Zaunards les pieds dans la poussière, le corps en étendard -- fruits de l'abominable vérité d'un monde vicié, ils les ont esquinté jusqu'à la nécrose jusqu'à la cassure pour mieux les rassembler en pièces détachées. Là où la mémoire efface les traumas émergent. Au cœur de ses nuits le souvenirs de ces nuits : enfermés dans des dortoirs mal éclairés, alignés et comptés, élevés en batterie comme des bêtes de ferme non réservés à l'abattoir mais à la frappe, à l'assassinat, à la protection des hauts gradés de l'organisation. Sous l'égide d'un seul homme distribués en factions, numérotés pour la b a t a i l l e fiers petits soldats de plomb, tristes mais fidèles pions ━ appelés les Nameless ou l'Ordre des 21, chargés des plus basses besognes. Des bâtards. Des rescapés. Des orphelins. Des raclures. Des Sans-papiers ; des sans-avenirs. Treizième sœur d'une loyauté [ [ aveugle ] ] et sans pareille elle eut préféré mourir que de trahir, quand bien même leurs sourires toujours éteints ne trouvaient d'écho que le silence de leurs créateurs. On lui a appris à obéir et se soumettre, à ne jamais poser de question, sans souvenirs (( sans émotion )) tout était limpide et la grande complexité de sa perte d'humanité résidait en ses instincts hautement protecteurs envers Everty (le lieutenant de leur faction) et les vingt autres enfants de son unité Vorpaline. Elle ne compte plus : les yeux vides fixés vers des nuits sans fin, les implorations que toujours elle ignorait, la froideur des rapts organisés avec m i n u t i e et le commerce de l'horreur avec les hauteurs. Parfois, elle porte le fardeau de sa survie, effroyable dans sa culpabilité elle a éteint tous les espoirs sabotés, les victimes dont elle ne se rappelle plus les visages mais dont elle entend encore les cris dans ses mirages nocturnes.



━━━━ P S A U M E II ━━━━

« Vole, c'est mon enfance qui s'envole. Ce sont mes rêves que l'on viole. Je suis un funambule suspendue dans la brume, je marche sur le fil de tes pas. Je titube, je bascule. Et je plonge dans l'écume ; des jours qui me parlent de toi. »

❝ Le vermeil ruisselle sur ses épaules tendues, cascade aux prunelles se mêlant à l'eau qui s'écoule du pommeau de douche rouillé, les doigts venimeux se sont acharnés contre la peau décharnée - tâchée des autres - mués par la frénésie pourpre ils ont frotté le derme, frotté la chevelure ébène, frotté aux yeux pour annihiler les salières qui refusent de se refermer. Les plaies sont anciennes, ce n'est pas de leur rouge qu'elle respire, de ce rouge dont elle espère se débarrasser, qui dégoûte du menton aux orteils [ [ les flashs l'assaillent ] ] serpentent sur l'épiderme les souvenirs m o n s t r u e u x d'une nuit à ne plus jamais dormir — les paupières se ferment, voilées de la terreur qu'ils évoquent, de la perte immuable qu'elle portera à jamais en elle.

C'est comme si elle y était encore ; dans le couloir de la mort ; f u i r en trébuchant sur les corps (ses bien-aimés) à regarder son frère sans le reconnaître. Lui aussi, était de rouge vêtu. Les bras gantés de dentelles écarlates, le tissu de ses vêtements spongieux d'hémoglobine ne ressemble plus qu'à des lambeaux de chaire. Il s'imbibe. Il boit. Il s'enivre. Il déguste. Il se noie. Un soupir de satisfaction à ses lèvres : il respire. Il sent la fureur entre ses mains, au bout de ses doigts. Sans ongles, il commence à retracer les longs filets cramoisis sur cette peau diaphane. Il les maudit secrètement. Il rage. Il peste. Il détruit. Son sourire s'encre à l'ichor, se creuse et enterre tout ce qui a été.

« Let go of me ! »


Elle se traîne sur le carrelage craquelé du sang des siens [ [ l'odeur qu'elle n'oubliera jamais ] ] la pièce fardée d'une fragrance poison à vomir et d'éclats R O U G E S sur les murs, partout sur elle, p a r t o u t aux alentours (( je ne peux plus sortir )) je veux sortir laisse-moi partir ; les membres se replient sur eux-même tandis que les os craquent en un ballet morbide, elle tente de se redresser. Pourquoi ? — et jamais de sa bouche elle ne connaîtra la réponse. Une balle en pleine tête le figera pour toujours.

・my ghost where'd you go・

Peut-être est-ce là leur châtiment divin, peut-être les dragons se sont-ils concertés pour les punir des atrocités commises ? Eux qu'on a forcé à tuer. Torturer. Disparaître. Compartimenter pour se satisfaire dans l'horreur et la douleur. Les voilà décimés à leur tour, les a-t-on jugé ? Non point jugé. Puni. L'ironie de la vie veut que le mal soit né au sein même des leurs ; vers au cœur de la Rose — un matin de janvier, sous le givre et l'épouvante Nine a vrillé, tuant quatorze d'entre eux avant de se faire abattre lui-même. Thirteen aurait dû être la quinzième. Parfois se dit-elle qu'elle a été épargnée pour mieux agoniser, d'une mort lente et subversive.

Est-ce que ça a toujours été là, quelque part en toi ?
« Peut-être. Qu'est-ce que Dr. Strauss en dit ? »
Il dit que c'est une erreur dans le dosage. Que tu souffrais d'hallucinations visuelles et parfois auditives. Il dit aussi que tu étais condamné.
« Et toi, qu'est-ce que tu crois ? »
Que tu avais peur... que tu ne voulais pas partir tout seul.
« Ça t'aide à mieux dormir la nuit ? »

Les six restant soumis à une batterie de tests, le mal de Nine est-il contagieux ? De leur endoctrinement on commence à douter, avec le doute vient la peur et le sentiment de gâchis. Anticiper chaque réaction, analyser les pensées (( la loyauté )) la fiabilité des données récoltées au cours des années. [ [ Une inspiration fébrile ] ] Comprendre que leur condition de fléau ne sera jamais totalement maîtrisée, les élans de violence, ces variations infimes d'un comportement imprévisible et dangereux. [ [ Un clignement de paupière ] ] Tout bascule.

« — Did she fail the tests ? — Don't know, it doesn't matter, are you listening to me ? They took her yesterday morning and no one has seen her since. Do you understand ? We have to run away. — but... Sixteen ? We can't leave her ! — We can't stay ! — Let's find Dr. Strauss, he'll help us. — Yeah you bet ? »


Et pourtant Thirteen à chaque battement de cœur anticipe le deuil. Les fragments de son être déchiré. Par Nine d'abord. Par leur fuite ensuite. Et la perte d'une autre sœur dont elle ne put sauver qu'un souvenir vague qui jamais ne parviendra à se réunir en une seule unité. Comme eux. Ainsi à cinq ils quittèrent la Rose Noire, é v a s i o n synonyme de trahison marquée au fer rouge sur son corps  [ [ corne fendue ] ] arrachée comme un drapeau criblé d'espoir.


De personne il a fallu devenir quelqu'un, s'inventer des raisons d'avancer dans l'errance et le d é c l i n. Mourir sans être morte ; vivre sans exister. Lâchée, relâchée pour la toute première fois sans but (et sans foi) — i'm not even here, i'm just a ghost.


━━━━ P S A U M E III ━━━━

« Forget the horror here. Leave it all down here. It's future rust and then it's future dust. I'm the fury in your head. I'm the fury in your bed. I'm the ghost in the back of your head. »

❝ Le réveil dans la douleur, d'une nuit sans rêve mais pleine de s o u v e n i r s arrachant les hurlements à la lune, l'image imprègne jusqu'aux narines son odeur nauséabonde que seuls ceux ayant côtoyé le silence et la mort savent reconnaître. Un savant cocktail de souffre et de peur [ [ de fer et de laideur ] ] accompagnant la brûlure jusqu'aux nerfs -- le myocarde s'agite, comme toujours prisonnier d'une valse effrénée avec le diable ; la sort à demi-consciente de ses draps trempés de sueur. Les paumes se crispent sur la faïence du lavabo, s'appuient lorsque le corps tremble, que le souffle vient à se raréfier dans la trachée tuméfiée, et la douleur cette douleur retournant furieusement les entrailles, serpentant dans les veines, remontant jusqu'aux lèvres asséchées. En un instant c'est elle qu'elle recrache dans la salle de bain vide, pliée en deux, le bras compresse le bas-ventre mais la nausée demeure, l'acidité brûle la gorge, pique aux gerçures. Lui fait perdre le contrôle. Les pupilles se redressent pour croiser le reflet sinistre de sa corne solitaire, de son visage creusé, délavé de ses couleurs, presque spectral : « Pathetic. » Aussitôt s'échappe-t-elle à cette version difforme, les doigts cherchent parmi les étagères les petites gélules blanches aux reflets d'or ━


avant goût de paradis dans ses enfers

ARCASTIGMA.
—  \ˈärˈkāstiɡmə\ (n.f)
Maladie infectieuse non contagieuse, due à l'injection répétée d'une forme altérée d'arcane (amarante) couplée à l'ADN de fléaux. Elle est caractérisée par la formation de stigmates affectant le plus souvent la peau, parfois d'autres organes (poumons, méninges, foie, etc.) et secrétant des miasmes rouges. Le système immunitaire s'efforce de l'éliminer et surcompense en combattant la contamination, provocant ainsi une faiblesse débilitante. Certains infectés peuvent souffrir d'hallucinations auditives et visuelles et de convulsions.

« Tu as l'air fatiguée. »
Tu reviens me chercher ?
« Non, pourquoi ? Es-tu épuisée à ce point ? »
Est-ce que tu avais mal toi aussi ?
« Sur la fin je ne ressentais presque plus rien. Je suppose que la douleur est un bon rappel. »
Pff... non merci. Je n'en veux pas.
« Toi et moi on sait bien que tu mens. Je croyais que tu détestais les menteurs ? »
Tu as menti et je ne te déteste pas.
« Bien sûr que si, tu me détestes. »

L'infection dansant dans ses artères renforce le mal génétique, il ne lui a pas fallu longtemps pour comprendre que du pire elle a fini par elle aussi hériter, comme les vingt autres, porteuse d'un mal qui ronge, d'une ampleur autrefois maîtrisée. Cobayes d'un génie calculé [ [ Dr. Frankenstein ] ] créant sur ses petits monstres aux grès de ses expériences encouragées par les têtes pensantes de la Rose Noire. Enfants du fléau longtemps demeurant énigme scientifique dont il fallait comprendre les rouages, mutation étudiée, transformée, le Dr. Strauss pouvait se vanter au fil de ses diverses recherches avoir mis au point la parfaite quintessence de tout ce qui se faisait de plus impur au sein de l'Arcane et du Fold. Fiole écarlate modifiant le comportement ━ censée activer le système de récompense/renforcement et jouant ainsi un rôle essentiel dans la prise de risque chez leurs enfants soldats, décuplant leurs instincts de fléaux. Les conséquences échappèrent à leur maîtrise, la maladie se développa dans leurs cellules aussi vite que le Fold : de façon imprévisible et irréversible.


« Dr. Strauss call it Arcastigma, I heard Seven had been coughing all night long. »

Nouvelle meurtrissure à l'âme. Puisant son énergie, elle en subie les effets comme une punition karmique ; étreignant l'affront de la douleur comme une réponse supplémentaire des cendres dont chaque fois elle renaît. Saura-t-elle toujours trouver un chemin vers la survie. De cette affliction elle garde le silence, jamais la dépendance au Road to Heaven abordée [ [ addiction réprimée ] ] jamais elle ne parle des douleurs nocturnes semblables à mille échardes dans la poitrine, des nausées, de l'hémoglobine crachée dans les mouchoirs, de la fatigue constante qui l'esquinte, des hématomes sur le derme qui n'en sont pas. Elle garde tout en secret inviolable. Faiblesse inavouable.